谁家玉笛暗飞声，
散入春风满洛城。
此夜曲中闻折柳，
何人不起故园情。
手中的毛笔重新搁下，砚台中的墨随着震动轻颤，荡起波纹。刚题下的诗，墨迹还没有干，月光透过窗户，照在诗上，折射出银色的光。
笛声悠扬。远远的，缥缈的，穿过寂寥无声的夜空，若有若无，时断时续。这笛声……来自何方？而我又来自何方呢？
出门，在小径上漫步。陌上，花开。笛声仍在，似乎被春风吹散了。散得满城都是。我顺着春风，顺着笛音，踱步到我记忆中的地方。这是哪儿，竟让我如此熟悉？似曾相识的柳树，随风，随曲摇动。
这是故乡。
哦，我想起来了，这是我的故乡啊！睁开眼——
——仍是那条小径。陌上，仍是那几朵花。
回首，竹林深处，茅房隐约。
我快步疾走，穿过竹林，瞧见茅檐下一个老人正低头缝着一件衣服。
她的白发，刺痛了我的心。
那件衣服——是我的。
她专注地缝着。
不知为何，她的眼眸中竟有一种难以言喻的情感。
那，是思念。
是对异乡儿子深深的思念。
她手一抖，衣服掉到了地上。似乎是被针刺到了，她把手指放在嘴里吮了一下。我的心似乎又被扎了一下，默默弯下腰，欲要拾起掉落的东西，可别人已帮他捡起，衣服，湿了。
不知何时流下的泪，打湿了那衣，打湿了这枕——
手里攥的，不过是被子的一角。
我沉思。
在这样的一个黑夜，在这样的一轮月下，在这样的一曲笛乐中，谁，不会想念自己梦中的故乡呢？
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